michele casella

14 luglio nella capitale. La Francia è una nazione che pretende d’esserlo. Bandiere, patriottismo e centralità. Presunzione o consapevolezza di essere tout le monde. Un’esperienza che mi disorienta, tanto è impattante. Che si proietta nella percezione che questa città ha di sé. Se qualsiasi cosa brutta nel resto del pianeta fa cagare, a Parigi è tendenza, creatività, glamour. Ma ora me ne vado. Torno nella mia terra fatta di cose piccole che restano. Che dire ora che siamo alla fine? Parigi è un crogiolo di gusti, etnie e solitudini. Sono ancora qui sugli Champs-Élysées e questa città straordinaria non mi manca già più. Un’esperienza bella, molta sana solitudine e voglia di godere, da lontano, di quello che la vita mi ha dato. Ora posso starmene tra le braccia delle mie donne per le quali sono l’unico. Adieu Paris.

Il mondo sarà dei piccoli. Me ne convinco osservando divertito le esplosioni bambinesche di Samy, la conducente mia, quasi cieca, in questo viaggio inatteso e per questo esistenziale. Un trombettista in metrò per lei diventa un’orchestra Jazz, un coro improvvisato da alcuni turisti nella chiesa di Saint Germain è un sublime canto gregoriano che eleva lo spirito alle sfere insondabili. E di tutto ringrazia, delle occasioni, delle possibilità, della musica rapita per strada, delle piccole cosa che la rendono, inspiegabilmente, alla mia cecità moderna, indissolubilmente felice. E dinnanzi a tanta gratitudine ed infantile stupore non posso che inginocchiarmi, perché la parte migliore del mondo sarà sua, perché la sua originale insipienza renderà il pianeta un posto migliore. Erediterà la terra perché è giusto, ha atteso il momento con la pazienza di chi confida immersa nel buio e le verrà fatta giustizia. Noi abbiamo ceduto alla ragione e questo ci darà torto.

Bella cena con amici, aglio ed olio con dei Barilla, una rarità, bagnati da un discreto bordouax. Ora passeggiata. I nostri amici hanno condiviso i loro viaggi e le loro esperienze. Un moto di sana invidia e rispetto per chi ha voluto far proprio lo status di cittadino del mondo. Qualche rimpianto riaffiora, ma sono felice e questi basta. Ora partita per il terzo posto mondiale in un bar Parigino, birra e un po’ di nostalgia. Notte mondo.

Se la Parigi diurna è un crogiolo di fretta e di diffidenza cosmopolita, durante la notte si ubriaca di retorica e poesia. È una città fatta per il buio, per le luci elettriche aranciate che la fanno un po’ deco’, signora attempata ma ancora piacevole. La notte Parigi è una città dipinta, un poster sdrucito dalla storia, appartiene ad una dimensione che solo l’arte, con approssimazione, può argomentare. È il ritratto fedele di tutti quelli che la amano.

Nella metropoli parigina ci si sente come un batterio in una cucina malsana. Una fiumana di volti, vite, preoccupazioni che corrono ininterrottamente. Non si trattiene l’umanità! Cola ovunque. Si è una parte infinitesimale di un sistema ecologico nelle relazioni ed economico nella ragioni. Inizio in differita ad apprezzare la provincia. La dolcezza della mia campagna. Pur villani ma pur sempre qualcuno. La Grandeur è un insieme immenso di non persone. È un tutto. Mi è bastata una giornata per sentirmi solo.

Perché scrivere quotidianamente un diario, un blog? Per fuggire dall’oblio. Il bisogno profondo di sopravvivere alla memoria attanaglia chiunque. Un fumettista definiva gli artisti in due categorie: i marziani, quelli che segnano uno spartiacque tra il prima e il dopo; poi ci sono gli artigiani, quelli che animano le pagine di storia e del divenire di ogni giorno. Aggiungo io, sommessamente, la categoria dei graffittari. Quelli come me che graffiano la storia trattenendone un’inezia sotto le unghie. Un po’ vandali, artisti nelle intenzioni, banali per tutto il resto. Ma quel segno rimane, per sempre. E questo concede una misera sensazione di eternità. Tra un ‘ora sono in aereo quindi non ho accesso alla rete. Lascio il mio segno ora, qui al gate 2 per Parigi. Bonne nuit.