michele casella

Certamente la colpa è del caldo. Penso a cose inconsuete, che vestono a festa di giorno feriale e mi fanno crogiolare nella nostalgia, quella che verrà. Ieri mi è venuta voglia di stare con mio padre. Ora che solca come un ragazzino gli 81 anni non posso che pensare che domani potrebbe essere altrove. Ed ora che è qui vicino a me, seduto a questo tavolo di questo ristorante troppo caro per essere buono, me lo rivedo forte, quando io bambino cercavo la sua protezione. Le sue mani grosse e ruvide sembravano corteccia, la scorza di un grande albero che mi faceva ombra, che mi riparava dai colpi del sole e del male. Era irraggiungibile, quasi mitico. Ed ora è qui, mio ospite, sazio di anni e piccole soddisfazioni, che con prudenza hanno costruito la solidità del vecchio. Indifeso e fiero, lo osservo ora da adulto e da padre e gli voglio forse il bene genuino che si ha per il commilitone, per la propria immagine allo specchio, per le proprie radici. Non glielo dirò mai o forse quando sarà tardi, ma sono felice di esserne il frutto, grato di essere la risultanza di un semplice contadino, caparbio come la terra argillosa, che mi ama con tutti i limiti di chi coltiva l’amore senza conoscerne chiaramente la natura. Tutto suo padre…

Andata e ritorno Assisi e casa per doveri civici. Cosa non si fa per amore. Con il mio giovane autista promotore del fastidio cosmico sono in autostrada. Immerso in questa infinita lingua d’asfalto con un odore di fieno bagnato e il rollio delle gomme come accompagnamento musicale. Penso alla banalità e mi faccio il mio viaggio. Rivalutandola. La luna mi fa da abat-jour e mi ispira moti nuovi. Da sempre il mio approccio al banale l’ho vissuto come un atterraggio di fortuna. Si decolla con le aspettative, i sogni, poi i motori vanno in avaria con la realtà, concludendosi il tutto nella frustrante accettazione del come sono le cose, la propria vita. I sogni si rivestono di “e se”, e la giornata prende una piega inattesa, disarmante. Avrei voluto essere il professor John Keating ed invece lavo i piatti e cucino con una tesi di laurea nel cassetto che tutti i giorni guardo con vergogna. Ci sono tutti gli ingredienti per rassegnarsi all’oblio della comune disillusione. Invece no. Coup de théâtre, la banalità é bella, é fertile, é creativa. Chi si rassegna è uno che ha smesso di sognare oppure non lo ha mai iniziato. Certo, cambiare pannolini, mediare ritocchini di sigarette a fumatori incalliti è lontano dal citare versi di Walt Withman in piedi sui banchi di un liceo. Ma è la mia vita, frutto di scelte, coincidenze, doni. Un flusso temporale in cui lei, la nostra imputata, diventa una boa, un riferimento. E la banalità, in tutto questo acquisisce una fragranza dolcissima. Un mare di occasioni, interpretazioni e poesia. Ed io ci sono dentro. Un’immensa occasione per cavalcare la vita ogni giorno senza perdersi nulla. E poi, per dirla tutta, uno che si fa 8 ore on the road per l’Italia per svegliarsi accanto alla donna che ama e farsi sbaciucchiare dalle figlie che adora è già ripartito per un nuovo viaggio. Oh capitano o mio capitano….

Ad un certo punto ti accorgi che tutto passa e navighi senza saperlo. Non perché lo dice Sgalambro, Eraclito o le istanze della consolazione. Questa cosa diventa tua perché l’inutile, come scrivere un blog, si muta in occasione da non perdere, in viaggio. La transizione si veste a vita, perché cambia la disposizione del mobilio che arreda l’anima. Le creature che hai accompagnato al mondo sono abbastanza grandi da continuare da sole, sono ottimi mozzi senza aver loro insegnato un solo nodo, e te ne fai una ragione incensando di nostalgia i ricordi. Le cose per cui hai combattuto, in questa traversata, non sono mai valse del tutto la guerra. Le alchimie dell’uomo e del potere, le piraterie, le sortite clandestine, alla fine, dall’irritazione profonda che procuravano, oggi, dopo questo viaggio, fanno sorridere, divertono nella loro grottesca ed animalesca goffaggine. Siamo schiuma che bagna la china e ci crediamo Venere. Un mare immenso ed oleoso di umanità, di attese, di speranze, di fallimenti, di “non detti” e di singoli ed inconsulti atti d’eroismo. E tutto naviga e scorre, romanticamente nell’attesa dell’approdo. E nulla sta mai fermo. Come sunto di questa considerazione nautica, la stessa barca, vista in due stagioni dell’umanità, il romanticismo, con Caspar David Friedrich

ed una rielaborazione di Claudio Parmiggiani della stessa opera, presso la collezione Maramotti (http://www.collezionemaramotti.org) di Reggio Emilia. Buon viaggio

L’Allegria esplode improvvisa
dal riso sguaiato di mia figlia.
È una cometa alle prime guide
che butta giù un terzo delle stelle:
per le altre c’è il decesso
per malinconia.

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14 luglio nella capitale. La Francia è una nazione che pretende d’esserlo. Bandiere, patriottismo e centralità. Presunzione o consapevolezza di essere tout le monde. Un’esperienza che mi disorienta, tanto è impattante. Che si proietta nella percezione che questa città ha di sé. Se qualsiasi cosa brutta nel resto del pianeta fa cagare, a Parigi è tendenza, creatività, glamour. Ma ora me ne vado. Torno nella mia terra fatta di cose piccole che restano. Che dire ora che siamo alla fine? Parigi è un crogiolo di gusti, etnie e solitudini. Sono ancora qui sugli Champs-Élysées e questa città straordinaria non mi manca già più. Un’esperienza bella, molta sana solitudine e voglia di godere, da lontano, di quello che la vita mi ha dato. Ora posso starmene tra le braccia delle mie donne per le quali sono l’unico. Adieu Paris.